a rapariga do alfinete

Definitely blue

2012-01-25T23:57:00.000Z

Blue

2012-01-16T23:55:00.000Z

É melancolia? É tristeza?

Em que dicionário da língua inglesa?

Blue is my color.

É o que me apetece sibilar quando passam essa significância. Em livro. Em filme.

Porque é.

Que me importam os linguistas?

Que me importam os fotógrafos, os teóricos?

O azul do céu é um efeito da refracção da luz?

Até pode ser.

So what?

Não sei.

Não me interessa.

O que sei é que é de pó azul tingida a água que me sulca o rosto nas alegrias.

Nas melancolias.

Que é de etéreo azul a chama que roubo ao céu nas manhãs plenas de inverno para encher de frio os pulmões.

Que me corre nas veias aos soluços.

E aos tropeções.

E que só de azul posso ser eu.

Pois se é dessa cor que os meus olhos te enchem quando se abrem para ti.

Em tons de azul

2012-01-16T23:28:00.000Z

Customizing

2012-01-16T23:25:00.000Z

...ou, como quem não quer a coisa: dotes de electricista!
Na noite de ontem.

E, para sobremesa à prova de melancolia, sugiro...

2012-01-12T23:22:00.002Z

O melhor anti-melancólico: cozinhar...!

2012-01-12T21:19:00.000Z

Ainda que seja apenas pasta com atum.
Perfumada com muito louro, vinho branco, tomilho-limão e manjericão frescos.

Os acordes da minha noite de Ano Novo

2012-01-06T23:31:00.000Z

Lembrar-me-ei sempre disto.

Destes sons.
Destes dois de sorriso em arco, em palco.
E do que eu dancei ao som desta música - e de outras músicas - deles...!

Quando puxar pelos fios da memória para me lembrar da primeira noite de 2012.

Porque, como disse Vinicius de Moraes:

2012-01-05T00:06:00.006Z

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

Um presente especial

2012-01-05T00:05:00.002Z

Com o respectivo tinteiro.

Um presente de quem me conhece, de quem me viu nascer, de quem me viu crescer.

De quem, nas exíguas águas-furtadas de uma ilha, rodeada de um verde-folha de parede prestes a cair no Outono, me apresentou Vinicius de Moraes.

E me ensinou que nunca na vida hei-de estar só.

Resolução 1/2012

2012-01-03T23:58:00.000Z

Deitar mais cedo.
E, em consequência, levantar mais cedo.

Tenho uma fotografia que cá quero postar. E uma crítica cinéfila.
Mas ficam para amanhã.

Hoje vou cumprir a minha resolução de ano novo.
Até amanhã!

O choro

2012-01-02T18:01:00.001Z

Hoje foi o primeiro dia da minha sobrinha Leonor, de quatro meses e alguns dias, na creche.

Foi para o mesmo infantário que o Afonso, o irmão, agora com dezanove meses.
Ficou na sala ao lado da dele, com vários outros bébés.

E o Afonso, que se farta de brincar e que não liga ao choro das outras crianças, esta manhã - ou tarde, não sei bem! - ouviu a Leonor a chorar, reconheceu o choro e pendurou-se na cancela da sala dele, a chorar e a chamar pela 'néné', como ele a apelida.

Só parou de chorar quando pegaram na Leonor ao colo e ela se calou.
E só sossegou quando lhe abriram a cancela e o deixaram ir fazer um mimo na 'néné'.

Feliz Ano Novo!

2012-01-01T23:32:00.000Z

Umas mais do que outras

2011-12-29T23:26:00.002Z

Todas as cartas de amor são

Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas.)

Todas as cartas de amor são ridículas

Álvaro de Campos

Ah, e do sono em dia...!

2011-12-27T17:40:00.004Z

Finalmente e depois da correria que foi o Natal - em absoluta consonância com o ano que agora acaba! -, pus o sono em dia.

O sono faz-me muita diferença.
Mas as contas que com ele faço, todo o ano, acabam sempre na coluna do 'a haver'.

Hoje não.
(Suspiro, ao mesmo tempo que espreguiço...)

De uma luz que nunca se apague

2011-12-26T15:45:00.001Z

Preciso

2011-12-26T15:43:00.001Z

De um restaurante de sushi.
Aberto esta noite.

Das flores de limão com que o sashimi saboreia os meus lábios.
Do gengibre fresco que me irrompe, como vagas, nariz adentro.

Do saké gelado, em copinhos pequenos.
E das palavras grandes que servimos.

De sacudir este torpor que me encolhe hoje.
Da amizade, esse barbitúrico de luxo, que o hipnotiza e o exorciza na dança dos meus olhos.

E porque hoje é Natal...

2011-12-25T20:08:00.001Z

Feliz Natal!

2011-12-24T15:47:00.000Z

E o dia contrariou-me

2011-12-23T18:54:00.000Z

Primeiro, porque mal abri a porta de casa, tinha um desenho da Rita colado na porta.
Escrito por ela, do alto da importância dos seus quatro anos.
Fez-me sorrir.

O outro sorriso abriu-se-me na cara quando meti a chave na caixa do correio e dei com este postal.
De um amigo que nunca se esquece de mim, atrevo-me a dizer, mas especialmente nesta época do Natal!

Obrigada por me aquecerem o coração!

Pesadelos pesadelos pesadelos

2011-12-23T11:08:00.000Z

Foram a matéria desta minha noite.
Espero que o dia me contrarie hoje...!

Wishing

2011-12-23T00:07:00.000Z

Férias mas...

2011-12-22T12:01:00.000Z

...atarefadas!

Estou cheia do que fazer, como sempre!

Não consegui confeccionar todas as prendas que gostaria de dar às pessoas de quem gosto - e que ainda são bastantes, para minha grande alegria e regozijo...! -, ainda tenho compras de Natal para fazer e a minha grande vontade é deixar-me estar deitada no sofá.

Porque não me apetece fazer rigorosamente nada do que tenho para fazer.

E, sobretudo, não me apetece obrigar-me a mim própria a cumprir a longa lista de tarefas que tenho na minha cabeça.

Até porque acabo sempre a fazer coisas que fazem parte das listas da mãe, das irmãs...

Passo o ano a tentar impôr-me regras, disciplina e obrigações.
Chego a esta altura e estou exaurida disso.

Só me apetece fazer todas as coisas que me sabem bem mas que não fazem parte da lista malvada.

Ler, ouvir música, tricotar, patchworking, ir ao cinema, comprar livros e cd's para mim (sem olhar para a lista e pensar 'este era bom para dar a esta pessoa' e mais um check!), caminhar, sem destino, pelas ruas a pé, com as mãos nos bolsos e o frio a enrubescer-me as faces.

Mas principalmente apetece-me estar com algumas pessoas.
Sinto-me um pouco - e isto é um eufemismo! - só nos dias da to-do-list.

E tenho saudades.
Das pessoas dos meus todos os dias.

Daqueles amigos e amigas com quem me apetece sentar no chão da varanda, com uma manta nos joelhos, de copo a aquecer-nos a mão, que o coração há muito que se enroscou cá dentro, a olhar para a lua, a falar de tudo e de nada e a sentir estrelas, a estremecerem e a tiritarem, nos silêncios.

Os dois dias antes do Natal são dias em que toda a gente tem quinhentas mil coisas para fazer.
Eu também.

Mas não me apetece.
Sinto-me contrariada. E, se há coisa que eu detesto, é sentir-me contrariada.

Porque, quando contrariada e arreliada, custa-me tanto, mas tanto, fazer o que vou fazer agora: levantar-me do sofá, vestir o casaco, de lista no bolso, mp3 nos ouvidos e sair de casa.

Só quero trazer o estupor da lista amarrotada no bolso quando regressar.

The subversive in me also dances

2011-12-20T17:39:00.001Z

O meu primeiro presente de Natal

2011-12-19T23:15:00.000Z

Chegou hoje no correio o meu primeiro presépio de papel.
Na versão do it yourself.

Obrigada, Paulo!
Adorei.

She came home for Christmas - Mew

2011-12-19T23:14:00.000Z

Decorating II

2011-12-18T23:36:00.000Z

Decorating I

2011-12-18T23:26:00.000Z

Listening to

2011-12-18T23:24:00.000Z

In the mood for Christmas

2011-12-18T23:23:00.000Z

Um bocadinho tarde...mas lá chegou!

E uma canção inquietante

2011-12-17T23:59:00.000Z

E...

2011-12-17T23:58:00.000Z

...de um armário cheio de vestidos
a um vazio despido
vai apenas uma porta entreaberta.

Um armário cheio de vestidos

2011-12-16T11:41:00.000Z

Na semana passada, fiz algo que já não fazia há anos.
Passei a tarde de sábado com o meu pai, nas compras de Natal.
Entrámos e saímos de quinhentas mil lojas...sem exagero, claro está! E, se peco, é por defeito.

A parte importante foi que, além de o balanço em termos de compras ser positivo - risquei umas poucas da minha lista! - e ter sido um tempo bem passado com o meu pai, dei comigo, surpreendida, a pensar 'Caramba, não venho às compras de roupa para mim há séculos!'. A que se seguiu um óbvio 'Irra, que o meu guarda-roupa está mesmo a precisar de uma remodelação!!. E um ainda mais gritante 'Porra, tenho que comprar trapinhos novos, que os meus estão uma lástima!'.

Bom, três respirações fundas depois, comecei a raciocinar sobre o tema.

E, quando cheguei a casa, já tinha tirado algumas conclusões sobre o assunto.

Ora bem.

As linhas de força são a preguiça - também chamado por mulheres como eu, de pragmatismo! -, o asco a centros comerciais, a falta de tempo e - espante-se! - o facto de ter boas mãos e/ou ser teimosa como uma mula, quando se me mete uma coisa na cabeça.

A preguiça, porque, na verdade, me custa imenso levantar de manhã e muito simplesmente agarro numas calças de ganga e numa camisola qualquer e lá vou eu trabalhar. Se tivesse que pensar muito na toilette, estava bem tramada.

O asco a centros comerciais, por razões irracionais, tão óbvias como detestar aquelas luzes artificiais, que me fazem uma dor de cabeça hedionda e que só aguento - quando vou ao cinema - em doses de quinze minutos, antes de a minha cabeça entrar em 'MI mode' e o meu cérebro se começar a autodestruir, decorrido esse tempo.

A preguiça nas compras, porque - para quem não sabe, eu explico! - essa coisa do entrar em loja, sair de loja, provar roupa, voltar a vestir a roupa que se trazia, é uma canseira para a qual já tive mais paciência e que, no meu caso, ao que parece, se aguenta cada vez menos.

A falta de tempo - e, pior do que isso, de disposição! -, até porque a minha inner life, tal como a vida cultural, tem sido um alegre corropio...!

E, at last but not least, tenho começadas peças de roupa que estou a fazer para mim própria - e umas quantas ideias ainda melhores para outras peças! - que ainda não consegui acabar e custa-me comprar coisas que, para além de não ter a certeza de me ficarem assim tão bem, eu posso conseguir fazer!!!

Daí a minha resiliência...ou teimosia de mula com ideias, chamem-lhe lá o que quiserem.

A pior parte é walking into my closet (e esta parte do walking é literal...) e levar um banho de realidade, ao som das palavras da minha avó, a ecoar na minha cabeça, 'Ó filha, porque é que não usas um vestidinho ou uma saiazinha...?! Tens alguns tão bonitos...!', isto ainda antes de me oferecer um subsidiado suborno para comprar um novo.

E não é que tenho mesmo...?!

É isso e sapatos e botas de salto alto que me pregam rasteiras...

Talvez deva começar a usá-los.

Mas, para isso, vou ter de começar a levantar-me mais cedo.

2011-12-16T11:05:00.000Z

And with a knitting kit!

Specially in Christmas time.

Desejo sob os ulmeiros

2011-12-15T00:25:00.000Z

Peça da autoria do Nobel da Literatura de 1936, Eugene O'Neill.

Encenada por Nuno Cardoso.

Reposição.

Desta vez, no Teatro Carlos Alberto.

Eu vou esta noite.

Somos a primeira pessoa do plural

2011-12-15T00:20:00.002Z

Estamos tão perto uns dos outros. Somos contemporâneos, podemos juntar-nos na mesma frase, conjugarmo-nos no mesmo verbo e, no entanto, carregamos um invisível que nos afasta. Ouvimos os vizinhos de cima a arrastarem cadeiras, a atravessarem o corredor com sapatos de salto alto, a sua roupa molhada pinga sobre a nossa roupa a secar; ouvimos a voz dos vizinhos de baixo, dão gargalhadas, a nossa roupa molhada pinga sobre a roupa deles a secar; cheiramos as torradas dos vizinhos do lado, ouvimo-los a chamar o elevador e, no entanto, o nosso maior problema não é apenas não nos reconhecermos na rua. O nosso problema grande é estarmos convencidos que os problemas deles não nos dizem respeito. A nossa tragédia é acharmos que não temos nada a ver com isso.

Há três ou quatro anos, caminhava com um conhecido no aeroporto. De repente, ouviu-se um estalido. Ele agarrou-se ao peito com as duas mãos, caiu de joelhos e, pálido, esperou por morrer. Não morreu. Tinha-lhe rebentado um isqueiro no bolso da camisa. Aliviado, encostado a um balcão, a beber um copo de água, explicou que esse ardor repentino e esse susto pareceram-lhe um ataque cardíaco. Nunca tinha tido um ataque cardíaco antes, por isso confiou em descrições vagas, a que nunca tinha realmente prestado muita atenção.

Há alguns anos também, talvez um pouco mais do que três ou quatro, tinha acabado de participar num jantar cordial, reconfortante. Toda a gente estava bem disposta, à porta dos anfitriões, longa despedida, graças, à espera de táxi. De repente, tocou o telefone de um senhor com quem tinha estado a conversar durante todo o serão. Ninguém reparou nesse telefonema até ao momento em que o senhor começou a chorar convulsivamente. Ficámos todos a olhar sem saber como chegar até ele. Tínhamos braços, estendíamo-los na sua direcção, mas continuavam distantes.

Irritamo-nos com a existência uns dos outros. Fazemos sinais de luzes àquele homem com setenta anos, num carro dos anos setenta, que anda a setenta quilómetros por hora na auto-estrada. Contrariados, esperamos por aquela pessoa que atravessa a passadeira, enchemos as bochechas de ar e sopramos. Impacientes, batemos no volante. Daí a minutos, depois de estacionarmos o carro, somos essa pessoa a atravessar a passadeira. Da mesma maneira, daqui a algum tempo, não muito, seremos esse homem com setenta, dos setenta, a setenta. O tempo passa. Se deitarmos lixo para o chão, alguém o apanhará.

Um amigo que teve um AVC, que passou por uma reabilitação profunda, que enfrentou a morte e a paralisia, depois de anos de fisioterapia, depois de esforço gigante e sofrimento gigante, falou-me da forma como esse susto muda tudo. Passa-se a apreciar aquilo que realmente importa. A imensa maioria das preocupações transformam-se em luxos ridículos, desprezíveis, alimentados pela cegueira. Após essa experiência de quase morte, ganha-se uma nitidez invulgar, que, no entanto, esteve sempre lá. Para percebê-la, bastava levar a sério a promessa de transitoriedade de tudo e, também, levar a sério essa palavra, esse planeta: o amor. Ao ouvi-lo, fui capaz de entender aquilo que dizia. Depois, também fui capaz de entender quando me disse: mas, sabes, ao fim de algum tempo, esquecemo-nos, voltamos a tomar tudo por garantido e voltamos a cometer os mesmos erros.

Repito para mim próprio: estamos tão perto uns dos outros. Não há nenhum motivo para acreditarmos que ganhamos se os outros perderem. Os outros não são outros porque levam muito daquilo que nos pertence e que só pode existir sendo levado por eles. Eles definem-nos tanto quanto nós os definimos a eles. Eles são nós. Eles somos nós. Se tivermos essa consciência, podemos usar todo o seu tamanho. Mesmo que pudéssemos existir sozinhos, de olhos fechados, com os ouvidos tapados, seríamos já bastante grandes, mas existe algo muito maior do que nós. Fazemos parte dessa imensidão. Somos essa imensidão que, vista daqui, parece infinita.

José Luís Peixoto, in revista Visão (Dezembro 2011)

Quando os corpos falam

2011-12-15T00:13:00.000Z

Tudo porque...

2011-12-13T14:13:00.000Z

...nestes dias húmidos, cinzentos, pegajosos, a melancolia se entranha nos ossos.
E me adormece, entorpece e aborrece.

For the love of life - David Sylvian

2011-12-13T14:08:00.000Z

And slowly, you come to realize
It's all as it should be
You can only do so much

If you're game enough
You could place your trust in me

For the love of life
There's a trade off
We could lose it all
But we'll go down fighting

And what of the children?
Surely they can't be blamed for our mistakes?

And slowly I've come to realize
It's all as it should be

That hiding space
A lonely place

How can the right thing be so wrong?
I've found mistakes
Where they don't belong

For the love of life
We'll defeat this
They may tear us down
But we'll go down fighting

Won't we?

Pois bem.

2011-12-12T23:38:00.000Z

Se julgam que o vosso carro xpto, fruto da tecnologia alemã, que até tem uma luzinha amarela para avisar que o depósito de combustível entrou na reserva - e, dizem os manuais, uma luzinha vermelha, para quando está mesmo nas lonas e até, diz o estupor do booklet que têm de ler quando o carro pára sem saberem porquê, uma mensagem a dizer quantos litros faltam até ao vermelho! - vos vai avisar a tempo de chegarem a um posto de abastecimento, desenganem-se e acreditem no que digo: é mentira.

É, aliás, uma das muitas patranhices que vos contam no momento em que vos vendem o carro.

Essa e a de um depósito que entra na reserva aguentar cerca de 100 km.

À conta das patranhices, o meu carro decidiu desfalecer, esfomeado, a cerca de 200 metros do posto de abastecimento.

Ligou-se os quatro piscas, leu-se o manual - com a lanterna do telemóvel, essa funcionava! -, telefonou-se para o pai - ainda que estivesse a mais de 30 km e não servisse de nada estar a ligar, ainda antes de ligar para a assistência em viagem, é coisa de mulher necessitar do apoio, ainda que moral, de um homem em que se confie, nestas situações! -, vestiu-se o colete, fez-se a tentativa de montar o triângulo de sinalização - apesar de o comum dos mortais saber que aquilo é uma armadilha-quebra-cabeças para qualquer mulher, que desiste ao fim de cinco minutos! -, foi-se buscar gasóleo, tentou-se ligar o carro e, finalmente, porque insistia em não pegar, recorreu-se à assistência em viagem.

Quinze minutos volvidos, apareceu um simpático senhor, de ar circunspecto e de bigodinho aparado, que, depois da explicação do sucedido, se meteu no meu carro e deu ao estupor da chave na ignição até vencer a bomba do combustível pelo cansaço e a dita começar a beber o gasóleo.

Moral da história: homem que é suposto ser mecânico não tem de perceber grande coisa de carros, tem é de ser mais teimoso com o carro do que a mulher que o conduz!

Ah, e já agora, talvez seja melhor não confiar nas patranhices dos carros e não esperar que acenda qualquer luz no tablier antes de dar de comer ao bichinho de quatro rodas. É que, sendo alemão, pode não saber pedir comidinha em português...

Há coisas que nunca mudam

2011-12-10T21:21:00.001Z

Desde a minha infância tardia que 'La Negra' e as suas canções - ou melhor diria, os seus hinos - povoam a minha vida.

Sempre lá regresso.

Caído entre amores que jazem em secos leitos, esquecido no campo das feridas que tristeza e lamento sangram, nas desilusões das trincheiras e dos enganos que nelas resistem, é aqui que encontro o baluarte das minhas guerras perdidas.

São palavras ditas por ela o ombro que carrega o meu moribundo porta-estandarte.
Que o arrastam, à força de braços, por sulcos de lama e tropeções pedregosos, até ao hospital de campanha.

Há coisas que nunca mudam.

A névoa ardente que dança nos meus olhos e a labareda que no meu peito se arrepia quando ouço esta música, este poema de Julio Numhauser, da maneira como ela os canta.

Mercedes Sosa, 'La Negra', é a voz daquilo que sonho para um mundo que valha a pena.
Cada música dela, cada poema a que ela dá voz me sussurra algo, alguém.

Algo que vale a pena viver, sonhar, respirar.
Alguém que vale a pena amar.

E que sonho que nunca mudem.

Todo cambia - Mercedes Sosa

2011-12-10T20:28:00.001Z

A única música de todo o filme.

Temos filme

2011-12-10T11:59:00.000Z

O filme do Moretti é genial!

Para começar, a ideia é fantástica.

Quem conhece o Nanni Moretti está a imaginá-lo, sentadinho no seu sofá, provavelmente durante a última eleição papal, a gramar com a transmissão em directo da Praça de S. Pedro, em todos os canais da RAI e a pensar, enquanto o Cardeal anuncia Habemus Papam, lá com os seus botões: E se o Papa tivesse um ataquinho e não assomasse à janela...?

Verdade seja dita: se bem o pensou, melhor o fez.

É uma comédia recheada de momentos verdadeiramente hilariantes, que joga, de uma forma perfeita, com a ignorância que todos temos dos momentos mais sigilosos vividos, à porta fechada, entre as paredes do Estado mais pequeno do mundo, e com o preencher desses vazios com uma imaginação fora do vulgar e de inegável humor inteligente.

Entrelaça, de modo sábio e brilhante, o barro que enforma o homem recém-eleito como Papa e o mármore do papel que este desempenhará, como Sumo Pontífice, sempre num timbre irónico, que nunca tomei por ofensivo, e que tenho para mim ter acabado da única forma possível, atento o fio condutor da narrativa.

Pelo meio de tudo isto, há momentos que são finíssimas pérolas de inspirado humor.

E um Michel Piccoli absolutamente fantástico, perfeito até no olhar perdido.

Gostei muito.

Tea an thorazine - Andrew Bird

2011-12-08T23:12:00.000Z

animate yourself an alternate reality
consummate a self-pleasing artificiality
you can have yourself a tea

Wondering

2011-12-06T22:22:00.000Z

Wild beasts - Lion's share

2011-12-06T22:20:00.000Z

Oh what am I supposed to think?
Do I pull you out or do I let you sink?

Debaixo da porta

2011-12-06T22:10:00.000Z

Quando entrei em casa.

A Rita, a minha vizinha de quatro anos do 3.º andar, fez a árvore de Natal e o presépio hoje.
Praticamente sozinha.

Estava tão feliz que me fez um desenho.
Ao que parece, esta sou eu!!!

Colocou-o debaixo da minha porta porque hoje não tive tempo para uma visita.

Mas foi bom chegar a casa esta noite...!

Listening

2011-12-05T22:20:00.001Z

Por falar em cinema

2011-12-05T14:19:00.001Z

As palavras-chave são 'desilusão', 'estereótipo' e 'fácil'.

É este o resumo que faço do filme.

Se a ideia não é de todo mal apanhada e conceptualmente interessante, o desenvolvimento da ideia apareceu-me como um todo mastigado, sensaborão e, a certa altura, monótono e secante.

Posso dizer, sem grandes dificuldades, que a única cena que me arrancou uma gargalhada sentida foi a da cena non sense e inusitada - se calhar, por isso mesmo, gostei! - do detective contratado que, de repente, interrompe o pequeno-almoço do Luís e da Maria Antonieta, em pleno Palácio de Versailles, e desata a correr, perseguido por dois guardas reais, Sala dos Espelhos fora.

O resto foi um desfiar longo e penoso de repetição da mesma ideia até à exaustão.

Fez-me alguma impressão - apesar de até poder corresponder à verdade histórica...sei lá! - ver o Hemingway que marcou para sempre as manhãs melancólicas da minha vida com a cena final do 'Adeus às armas' caricaturado tão facilmente como um tipo embrutecido e aparvalhado e o Dali reduzido ao significante visual de um rinoceronte, na visão própria de um dos maiores pintores do século XX.

Bom, quando cheguei à cena 'Folies Bergère', já estava a antecipar - obviamente! - um Toulouse-Lautrec de bibe, boina na cabeça e palette na mão, e pensei 'Não, isto não vai acontecer. É demasiado fácil, too obvious!'.

Pois parece que não foi.

Foi o definitivo balde de água fria, nem sequer suplantado por um final que fez jus ao resto do filme: sensaborão, sem imaginação 'a la Allen' e muito para além do gritantemente óbvio.

Os postalinhos visuais também são perniciosamente óbvios: apeteceu-me gritar de tédio quando vi a 'Shakespeare & Company', uma das minhas livrarias favoritas, a aparecer, desgarrada de qualquer contextualização, assim no fim do filme, à laia de 'ainda não tinha posto cá isto porque não tive imaginação para uma cena que o justifique mas não podia faltar!'.

Mais uma vez: forçado, muito forçado.

Posso estar a ser dura mas achei insultuoso para quem gosta do génio do Woody Allen no seu melhor.

Dito isto, Paris será sempre Paris.

Ainda que não à meia-noite. E, definitivamente, não pela mão do Woody Allen.

IV Ciclo de Cinema Espanhol

2011-12-05T10:00:00.000Z

Começa hoje. No Porto.
Na Biblioteca Almeida Garrett e em Serralves.

O programa fica aqui.

Quero ir.
Até porque a maioria dos filmes parece interessante, lida a respectiva sinopse.

E o facto de a biblioteca ficar a uma walking distance de casa parece-me tão bem!

De volta!

2011-12-03T20:36:00.000Z

Já na noite de segunda-feira.

Andei, entretanto, a colocar em dia o trabalho.
Sim, porque basta faltar um dia para o serviço se complicar.

Mas valeu a pena pelo bem que soube!

Mala fora de horas, noite sem dormir...

2011-11-25T04:24:00.000Z

...e Kinnersley Castle, aí vou eu!

Para dançar, dançar, dançar.
Para abraçar os amigos.

Para voltar ainda mais feliz do que aquilo que vou.
E já estou tão feliz por ir!

Até segunda, bom fim de semana!

Dead Combo

2011-11-25T02:13:00.000Z

Hipnotizante.

Gostei do concerto desta noite.
Do jantar e de estar com amigos também.

Foi uma óptima noite!

Quinta de Leitura

2011-11-24T10:00:00.000Z

Apresentação e leitura de excertos do primeiro livro de Alexandra Monteiro, 'Os dias lentíssimos'.
Segunda parte com a participação dos Dead Combo.

Esta noite. Às 22 horas.
No Teatro do Campo Alegre.

Surabaya Johnny - Ute Lemper

2011-11-23T18:01:00.000Z

De Kurt Weill.

Quinta de Leitura com José Luís Peixoto

2011-11-23T18:00:00.000Z

Esta foi a Quinta de Leitura do mês de Outubro. No dia 27.

Foi interessante ouvir a leitura de excertos do novo livro: 'Abraço'.
Pelo próprio e por mais quatro leitores.

Com duas participações musicais - uma das quais a música de Kurt Weill: 'Surabaya Johnny'.

Os Balla tocaram, entre outras, duas músicas com letras do José Luís Peixoto.
Na segunda parte da Quinta de Leitura.

Muito bom!

Souvenir do XII Fest-i-Ball

2011-11-21T08:20:00.000Z

O XII Fest-i-Ball realizou-se entre 28 de Outubro e 01 de Novembro, na Fábrica do Braço de Prata, em Lisboa.

Este vídeo é de um dos bailes de sábado, 29 de Outubro.

E é a prova da minha culpa.

Ó pra mim a dançar aqui...!

Talk to me - Maxim Nucci (Yodelice)

2011-11-20T16:28:00.000Z

Pequenas mentiras entre amigos

2011-11-20T16:25:00.000Z

Vi este filme no fim deste Verão.

Não chega a ser uma espécie de 'amigos de alex', versão franciú.

A banda sonora é gira.
O Guillaume Canet não está mal.

Cap Ferret é lindo.
Apesar de eu não gostar de praia.

A Marion Cotillard não parece tão enjoada como de costume.
O fim é foleiroso.

Em suma: é aprazível e vê-se bem.
Mais do que isso é exagero.

E há lá coisa melhor

2011-11-19T22:03:00.000Z

que passar a tarde de sábado a brincar com o meu sobrinho de quase dezoito meses.
Não há.

2011-11-19T21:36:00.000Z

'Love and hate are two horns on the same goat'.

Charlotte Phelan,

in 'The help'

As serviçais

2011-11-19T00:50:00.000Z

Acabei de ver este filme.

Semelhanças à parte com o livro mais marcante da minha infância, 'A cabana do Pai Tomás', de Harriet Beecher Stowe, que me fez chorar brutalmente até à - quase! - total exaustão dos meus canais lacrimais durante vários dias, fiquei curiosa acerca do livro.

Talvez o queira como prenda de Natal.

Tal como as críticas de 'paternalismo racial' do livro de Stowe, que retrata quase todos os afro-americanos como 'bonzinhos', também esta ficção de Kathryn Stockett, de 2009 - pensei, por acaso e erradamente, que fosse umas quantas décadas anterior...! - sofreu duras críticas, designadamente de Ida E. Jones, directora nacional da Association of Black Women Historians, ao dizer que, não obstante o livro e o filme serem uma tentativa de relatar uma história de progressivo triunfo sobre a injustiça racial, acabam por distorcer, ignorar e banalizar as vidas das trabalhadoras domésticas afro-americanas.

Honestamente, não me parece que assim seja.

Quem quiser absoluto rigor histórico acerca da segregação social nos Estados Unidos - e não só! -, tem à sua disposição muitos documentários e livros bastante elucidativos e ilustrativos dos contornos reais do problema.

Esses documentários só não tratam a questão da mesma forma que o filme - e espero que o livro! - o faz. E que, penso eu, terá sido o motivo de ser um sleeper-hit tanto em livro como em filme.

Não se trata de saber se há ou houve triunfo sobre a injustiça racial, mais ou menos progressivo.

A história da luta contra a segregação social nos EUA nos anos 60 e a situação do racismo no mundo moderno todos nós conhecemos, ainda que o score final se mantenha em aberto até aos dias de hoje.

A questão não é essa.

O aparente simplismo do filme dilui-se muito claramente nos sorrisos emocionados, nas gargalhadas sinceras - e não propriamente fáceis - e nas lágrimas nos olhos - caramba, ou o filme é bom ou sou eu que, com a idade, começo a ficar com o gene chorão-fácil da minha mãe! - que vão perpassando as quase duas horas e meia de filme.

Encanto-me com toda a facilidade com o guarda-roupa dos anos 60, confesso, mas as personagens são a melhor parte do filme: desde a perfídia em forma de gente, na pessoa da mefistofélica Hilly Hillbrook, até às três personagens centrais - Aibeleen e Minny, que são a imagem acabada da ternura, uma ternura quase infantil na graça própria desta última, e Skeeter, a ingénua pós-licenciada de boas famílias que começa com uma 'coluna de manutenção doméstica' no jornal da terra e que acaba a ser a pena que semeia histórias atrás de histórias, até à aparentemente superficial figura do universo warholiano Celia, que demonstra ter um coração digno desse nome numa razão inversamente proporcional ao seu bom-gosto e necessidade de aceitação social, o filme possui um conjunto admirável de figuras femininas.

Se simplismo e banalidade são sinónimos de um filme apenas aparentemente fácil, cheio de subtilezas minimais, que nos enternece, sem nunca nos deixar perder de vista o panorama da segregação social e que, não obstante as gargalhadas, jamais nos liberta do peso das consequências do jugo racista, então os adjectivos estão bem aplicados.

Em actualização

2011-11-18T16:33:00.000Z

O tempo de antena que se segue será de actualização de factos e acontecimentos já passados.
Cujo registo - e partilha! -, por motivos alheios à minha vontade, tem sido postergado.

(É neste momento que o leitor imagina ouvir o som característico das rubricas do 'Tempo de Antena' na RTP...aquele dos anos 80!)

Retomaremos a emissão, dentro de breves instantes.

De como os filmes raramente fazem jus aos livros

2011-11-17T09:35:00.000Z

Estava eu a indignar-me em coro com a Mau Feitio aqui, quando percebi que isto não vai lá de comentariozinho.

Dizia eu, a propósito do Harry Potter em filme:

Bom, eu que sou a tolinha confessa dos Harry Potter's em livro, devo indignar-me e dizer que, mais do que este último, irritou-me o anterior 'Harry Potter and the half-blood prince'...! Aquela incorrecção de o Harry não ter ficado pregado na parede, escondido debaixo do manto, enquanto o Snape matava o Dumbledore manchou definitivamente o filme. Não me passa na garganta essa...

Em suma, achei que os filmes foram uma triste e mísera simplificação do livro.

E, de facto, é como a Mau Feitio diz: uma gigante decepção.

Sinceramente e ao invés do que muitas vezes se diz - e por vezes, temos nós próprias tendência a pensar -, não me parece que seja, neste caso, o mundo que imaginámos na nossa cabeça quando desconstruímos, pela leitura, a narrativa, que é muito mais rica e grandiosa do que aquilo que vemos no filme.

O problema está, na minha opinião singela, no facto de filmes como este, na preocupação bacoquinha do 'vamos-lá-a-ver-se-nos-aberbatamos-a-mais-uma-estatueta-ridiculamente-dourada-para-o-fogo-de-artifício', assassinarem, com requintes de crueldade e de forma vil, os pormenores que, na leitura, ainda que confortável, no sofá, nos fizeram mudar várias vezes de posição, por - oh, diabo! então que foi isto agora?! - haver reviravoltas e suspenses que nos faziam quase perder a respiração.

E que nos fizeram reler tantas e tantas vezes cenas atrás de cenas.

Exemplos não faltam.

As cenas do Pensatório em que o Snape relembra a mãe do Harry e a revelação da genuína preocupação, sempre tão eivada daquele falso, tão adorável e mal disfarçado cinismo, de quem protegeu o Harry ao longo de toda a sua vida, ao perceber que este poderia não sair vivo do confronto final com o Lord Voldemort.

A cena em que é o Neville Longbottom a matar Nagini, a serpente, depois de ter desafiado, quando a batalha se julgava perdida, o Lord Voldemort e a mostrar uma resiliência demonstrativa de sentimentos tão bonitos como a amizade, a lealdade e a bondade - na verdade, aquela parte em que toda a gente pensa quando lê o livro 'ah, ganda Neville, é assim mesmo! chega-lhe!'.

A cena do beijo entre o Ron e a Hermione e a piada acerca dos elfos domésticos que se perdeu no caminho para o filme - que me fez soltar uma gargalhada.

Tal como a gargalhada que soltei nos insultos de 'lambe-botas do Ministério da Magia' com que um dos gémeos Weasley brinda o arrependido e agora-não-tão-empertigado irmão Percy quando este finalmente decide titubear desculpas e se junta à família, para lutar na batalha.

Ou na descrição da chegada triunfante da avó do Neville Longbottom.

E - last but not least! - a cena final em que, no salão de Hogwarts, depois de a Molly Weasley, mãe do Ron, ter morto a Bellatrix, o Lord Voldemort se prepara para a atacar e o Harry tira finalmente o manto. É o momento da desilusão final.

Toda a intensidade dramática do momento se esvai em poucos segundos.

É triste e de lamentar a forma pobre como as palavras do Harry nesse momento da batalha - o momento porque todos esperámos! - lhe saem no final: a revelação sob a forma de 'fui-ali-comprar-um-pastel-e-não-me-caiu-lá-muito-bem-mas-isto-passa' do papel que o Snape - talvez a personagem-chave dos livros, na minha opinião! - teve em toda a história, do 'espião que fingia ser espião para o Lord Voldemort e que, afinal, foi o mais leal, o mais abnegado e o mais corajoso protector do Harry' é muito mas muito fraquinha.

Isso, e a oportunidade que o Harry lhe dá de demonstrar algum arrependimento por todo o mal que causou, antes do feitiço 'Expelliarmus'.

Não se escudem na desculpa do 'foi falta de tempo, ficava muito longo...!'.
Foi mau. Muito mau.
E teve um sabor bem amarguinho.

Que limpei logo a seguir da boca.
Foi só abrir os livros.

Afinal de contas, para mim, é onde o Harry realmente vive.

E todas as personagens dos livros de que gosto.

Sugestão para esta noite

2011-11-17T00:31:00.001Z

Kepa Junquera.
Auditório da FEUP. às 21h30.

Entrada livre, mediante levantamento prévio dos bilhetes.

Para mais informações, ver aqui:
http://www.fe.up.pt/si/noticias_geral.ver_noticia?P_NR=12538

E porque o poema é lindo

2011-11-16T23:30:00.000Z

De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Nos amitiés sont en partance
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
La mort potence nos dulcinées
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Les autres fleurs font ce qu'elles peuvent
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Les hommes pleurent les femmes pleuvent

J'arrive j'arrive
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois traîner mes os
Jusqu'au soleil jusqu'à l'été
Jusqu'au printemps jusqu'à demain
J'arrive, j'arrive
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois voir si le fleuve
Est encore fleuve voir si le port
Est encore port m'y voir encore
J'arrive j'arrive
Mais pourquoi moi pourquoi maintenant
Pourquoi déjà et où aller
J'arrive bien sûr, j'arrive
Mais ai-je jamais rien fait d'autre qu'arriver

De chrysanthèmes en chrysanthèmes
A chaque fois plus solitaire
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
A chaque fois surnuméraire
J'arrive j'arrive
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois prendre un amour
Comme on prend le train pour plus être seul
Pour être ailleurs pour être bien
J'arrive j'arrive
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois remplir d'étoiles
Un corps qui tremble et tomber mort
Brûlé d'amour le coeur en cendres
J'arrive j'arrive
C'est même pas toi qui est en avance
C'est déjà moi qui suis en retard
J'arrive, bien sûr j'arrive
Mais ai-je jamais rien fait d'autre qu'arriver.

'J'arrive'

Do tema de Jacques Brel

1968

Esta música na minha cabeça há semana e meia

2011-11-16T23:27:00.000Z

Um amigo, esta flor

2011-11-16T23:25:00.000Z

Festa do Outono - Serralves

2011-09-25T18:00:00.000+01:00

Com oficinas interessantes.
E com o baile da Celina da Piedade.

Não é que tenha dançado muito mas soube bem estar sentada numa mantinha, neste sol que pouco parece de Outono...se soube!

Uma bela tarde de Outono.

Girls, gossip and a few bottles of rosé

2011-08-21T11:58:00.002+01:00

A night out. Last night.

For just a few days...home sweet home!

2011-08-20T18:28:00.002+01:00

Those dancing days - 'Home sweet home'.

Vídeo muito giro: low cost mas muito giro. Como, em geral, todos os vídeos destas moças suecas. Que vi há uns três anos ao vivo no Theatro Circo, em Braga.

É um som que se ouve bem.

E têm a única versão de 'Toxic' da Britney Spears que se aguenta...! :)

Vida em branco

2011-08-19T12:05:00.003+01:00

Há alturas em que, muito pura e simplesmente, não me apetece viver aqui: ou não tenho nada para contar ou não me apetece contar o que se passa.

Há outros instantes em que a minha vida exterior é esmagadora e mal me deixa respirar, em que me atropela e me faz correr como se um maremoto cavalgasse atrás de mim e nada mais me restasse senão galgar destroços e evitar desesperadamente ser engolida pelos acontecimentos, lutando para me manter à tona sem me engasgar.

Há instantes, porém, em que a vida interior, apesar de calma, é tanta e tão produtiva que quero viver aqui. Muito. Em que tenho coisas que quero contar. Senão aos outros - porque se contam pelos dedos de uma mão, apesar de fiéis, os que as lêem...! -, guardá-las, ao menos, neste registo que posso visitar.

É esse, na verdade, o objectivo cruamente egoísta deste blogue: uma espécie de 'journal' em versão cibernética.

E sinto falta de escrevinhar, de postar, de recordar as experiências boas que tenho vivido, de guardar nas gavetas deste arquivo os filmes que tenho visto, os livros que tenho lido, as pessoas com quem tenho estado, os lugares onde tenho ido, os momentos dançados.

Muito porque me faz falta revisitar.

Sou uma rapariga de prateleiras com álbuns de recordações e com caixas de objectos que só para mim fazem sentido, porque disparam uma memória de um momento passado.

Não tenho tido tempo. E faltou-me até agora a disposição.

Estou em falta com o que vivi.

Não estou em dia com o que vivo.

Sinto a vida em branco.

Nine Inch Nails - Hurt

2011-07-12T16:22:00.001+01:00

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become?
My sweetest friend
Everyone I know
Goes away in the end

You could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of shit
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become?
My sweetest friend
Everyone I know
Goes away in the end

And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

Concerto de Fol&ar no Ciclo de Cordas de Amarante - 16 de Abril de 2011

2011-07-03T21:19:00.002+01:00

Eu e alguns amigos fomos e assistimos a este concerto.
E quatro de nós dançaram, no curto espaço disponível da coxia.

Foi uma experiência e tanto ver as caras e as reacções das pessoas que foram assistir a um concerto e que acabaram a assistir a um baile improvisado com que não contavam.

Tenho a certeza que a maior parte das pessoas que foi assistir ao concerto nem fazia a menor ideia que em Portugal e pela Europa fora há imensa gente a dançar ao som deste tipo de música.

E isso tornou a experiência ainda mais engraçada e interessante.

Ainda bem que, graças a quem fez estes vídeos e os divulgou, tenho a oportunidade, primeiro, de lembrar este momento tão giro e, depois, de mostrar às pessoas que me perguntam sempre o que é isto das danças e que tipo de música é!

Foi uma experiência fantástica!
Muito giro.

Ai, o que isto me faz querer dançar na varanda...!

2011-06-28T23:03:00.005+01:00

Novo disco de Thievery Corporation - Culture of Fear.

Estes rapazes não perderam a qualidade de me fazerem querer dançar...muito, ao som da musiquinha deles.

Acho que a minha próxima festinha cá em casa já tem banda sonora...hummmmmm!!!! :))

Nostalgia

2011-06-15T14:23:00.001+01:00

A palavra de ordem do dia de hoje.
O hino são esta música e o vídeo, belíssimo.

Há pessoas que não gostam de filmes de época...mas eu NÃO sou uma delas.

2011-04-23T20:11:00.002+01:00

Eu gostei deste.

Gosto imenso da época vitoriana.
Gosto muito de filmes de época.

E o filme é mesmo bonito, pronto.

E este fim de semana, dança-se em Madrid...no Folkarria!

2011-04-01T11:39:00.004+01:00

É já daqui a bocadinho...!

Estou contente: vai haver sol (a previsão meteorológica é de sol e mais de 20ºC...), boa música, dança e alguns amigos para rever...

Check-in feito, mochila - quase quase quase... - fechada e aí vou eu!

:)))))))))

Este fim de semana, dança-se...em Lisboa!

2011-03-25T11:58:00.006Z

Programa

Já estou a caminho.

Que bem vai saber: rever os amigos, aprender danças novas, dançar, dançar, dançar...!

Bom fim de semana!

Bolos-em-forma-de-arte

2011-03-24T00:28:00.002Z

O título podia ser 'eu cá é mais bolos...'.

Mas não sou eu: é a Grace.

A Grace é americana, vive em Inglaterra e conheci-a em Kinnersley Castle.

É uma pessoa muito interessante, com uma simpatia e uma vivacidade invulgares.

E - descobri agora! - com uma forma de arte muito própria: a dos bolos!

É só visitar o site www.gracecakes.co.uk.

Eu falo por mim: estou absolutamente fascinada.

Palmilha Dentada, Alforrecas Sociais e Maus Hábitos

2011-02-16T15:35:00.004Z

Amanhã, às 22 horas.
Eu vou!

A amostra fica aqui.

Porto Book Stock Fair

2011-02-11T17:06:00.005Z

(imagem retirada da net)

Até 28 de Fevereiro.

Entre as 13 e as 20 horas.

No Palácio de Cristal, no Porto.

Vou às compras este fim de semana!!! :)

Hoje é noite de teatro

2011-02-11T14:13:00.002Z

No Teatro Helena Sá e Costa.

Não é que...

2011-02-11T14:12:00.000Z

...não goste do 'livro das fronhas' para mandar umas piadas no mural dos amigos.

E para saber das últimas dos bailes, especialmente os organizados pelos amigos franceses, ingleses e espanhóis.

Mas gosto ainda mais deste formato do blogue.

Apesar de não conseguir ser muito constante na regularidade temporal dos posts.

Por isso...voltei.

História de um sequestro

2010-12-01T23:11:00.002Z

Bom...e a pedido de várias famílias, aqui vai:

Dia 26 de Novembro de 2010, pelas 06 horas e 35 minutos, quando o avião da Ryanair começa a levantar o nariz no ar, nos céus do Porto, um certo e determinado passageiro que dá pelo nome de Hugo Machado solta uma exclamação de horror: 'Será que deixei a minha namorada fechada dentro de casa, na manhã do dia em que tem de escolher a especialidade...??'.

E eis que a dúvida perdura durante as 2 horas e qualquer coisa do voo.

Surpresa: não é que deixou mesmo?!?!?!

Ora, foi um 'vê-se-te-avias' de telefonemas e de cenários hipotéticos de 'ora agora pede-se a alguém que vá buscar a chave suplente a casa da senhora da limpeza, ora agora peço ao meu pai que vá da Figueira da Foz ao Porto levar uma chave, ora agora chama-se os bombeiros e a polícia...!'.

Por fim, tudo se resolveu...a bem, pelo menos até ao regresso a Portugal.
O que depois se passou, fica ao critério e à imaginação dos leitores e ao recato do lar dos namorados...e do rolo da massa, pois então!

Her morning elegance - Oren Lavie

2010-11-17T23:11:00.002Z

Um som muito agradável e um vídeo muito giro.
Uma pequena pérola que descobri graças a um amigo francês, o Fred, naquela coisa-obra-do-demo que é o 'livro das fronhas', também conhecido por Facebook.

O clássico desta semana

2010-11-15T15:12:00.002Z

A sede do mal

2010-11-15T15:08:00.001Z

'Touch of evil', no original de Orson Welles.
De 1958.

Com um elenco de luxo.
Amanhã, no Cineteatro do Campo Alegre, às 22 horas.

Au Revoir Simone - The Lucky One

2010-11-08T00:34:00.000Z

A música do trailer de 'O Refúgio', de François Ozon.

A música do filme, cantada por Louis-Ronan Choisy e Isabelle Carré

2010-11-08T00:22:00.000Z

Composta, tal como a restante banda sonora do filme, pelo próprio Louis-Ronan Choisy, que acumula funções de actor, compositor e cantor.

O refúgio

2010-11-08T00:16:00.004Z

Um filme nada fácil.

Muita realidade, especialmente no que diz respeito às agulhas e às drogas e a um mundo não muito cor-de-rosa.

Não obstante isso, acaba por ser interessante porque, de cada vez que parece que sabemos o que se vai passar no filme, acabamos por nos enganar.

Isto - e é conclusão a tirar! - é sermos conduzidos ao sabor do que quer quem está por detrás das câmaras, mesmo que não gostemos de estar a ser conduzidos, numa espécie de labirinto esguio em que François Ozon tenta fugir a todas as soluções fáceis e que tornariam o filme ou num feeling good movie ou num longo rosário de deprimente intelectualismo revivalista dos anos 80.

É uma sensação estranha, que nos deixa em suspenso, como se nos sentíssemos atirados contra paredes de sentimentos que não são os nossos e que não são a forma como gostaríamos que as coisas fossem e acabassem.

Borboletas no estômago, umas quantas vezes. Um aperto, de vez em quando. E alguma esperança no final.

Isso e a música dos Sigur Ros, pronto...

2010-11-07T01:16:00.002Z

All alright

Quando a sereia canta Sigur Ros...

2010-11-06T23:56:00.001Z

O filme é realizado por Neil Jordan.

É uma história simples, que se desenrola numa aldeia piscatória irlandesa, entre os limites do mito e da realidade.

As personagens são bonitas, em especial a interpretada pela pequena Allison Barry, que faz de filha de Colin Farrell, num desempenho impecável.

A fotografia é excelente, a realçar as cores do mar e da costa e toda a ambiência do mundo da pesca.

Em resumo, acho que Neil Jordan fez simplesmente um filme de que gostava, com os actores que quis, sem pretensões e sem aspirações pseudo-intelectuais.

Isso conquistou-me, definitivamente.

Ensemble, c'est tout!

2010-10-21T09:08:00.001+01:00

O livro que devorei em pouco mais de 4 horas foi este.

Não consegui parar de ler.

Fez-me lembrar as minhas noites da infância e da adolescência em que, à socapa dos meus pais e com a conivência da minha avó, devorava livros atrás de livros.

E quando acabei de o ler, pensei cá com os meus botões que estas personagens vão sempre ocupar um lugar na minha memória:

- Camille, a desenhadora, com as suas fragilidades disfarçadas de pedras de um muro que foi derrubado pelas lágrimas de um amor quase perdido;

- Franck, o cozinheiro, com as suas bronquices recheadas, tipo peru, de pequenas atenções para com as pessoas que amava;

- Philisbert, o marquês vendedor de postais, com a sua excentricidade carinhosa e até quase receoso de fazer o bem, sem olhar a quem,

e, por fim,

- Paulette, a avó, que se fazia despercebida mas que, à conta de um quintal deixado em testamento numa carta, prenunciou o desfecho feliz de quem a rodeava - e que amei ainda mais por me fazer sentir mais perto da minha avó, de quem tenho tantas saudades!

Adorei.

E, agora, tenho de arranjar o filme...ou, então, esperar que alguém que planeie dar-me uma prenda no Natal, leia isto e se chegue à frente!

A águia voa ao sol...ou quando John Wayne não faz de cowboy!

2010-10-20T23:56:00.004+01:00

Foi o filme da noite passada.

Mais um de John Ford. De 1957.

Com um John Wayne, a fazer o papel do aviador da Marinha Americana, Frank 'Spig' Wead.

Sendo certo que ditava o preconceito que estivesse, durante o filme inteiro, com a sensação que, a qualquer momento, o ia ver dar-lhe uma coisinha má e sacar do revólver, numa rua poeirenta, em frente a um saloon, algures no longínquo oeste americano.

Mas parece que, afinal, não... :)

Não é o meu filme preferido do John Ford, definitivamente, mas não dei por perdido o tempo que passei na sala de cinema a ver o filme.

O trailer vale a pena pela cena da amaragem intrépida na piscina.

As duas noites passadas

2010-10-19T23:45:00.005+01:00

A tricotar.

E a ler compulsivamente, ao mesmo tempo.

Já de mantinha nos joelhos.

Que prazer me deu!

:)))))

My Darling Clementine

2010-10-12T08:57:00.000+01:00

O filme desta noite. Às 22 horas. No Teatro do Campo Alegre.

É de 1946, realizado por John Ford, com Henry Fonda no papel de Wyatt Earp.

A paixão dos fortes

2010-10-12T08:55:00.000+01:00

O maior foguete do mundo

2010-10-11T23:34:00.000+01:00

Devo dizer que a iniciativa me era absolutamente indiferente.
Até esta noite.

Não é que não goste de fogo de artifício; até gosto.

Não gosto é quando parece que os batelões - supostamente, no Rio Douro! - estão a rebentar dentro de minha casa, apesar dos vidros duplos.

E muito especialmente quando o meu sobrinho acabou de adormecer há 10 minutos, depois de meia horinha de resmunguice e choro sob a forma de berreiro...!

Grrrrrrrrrrrrrrrrrr...!

Bexiguices

2010-10-08T20:38:00.002+01:00

Há lá coisa pior que estar num engarrafamento de trânsito durante 90 minutos...e com a bexiga cheia?

Está bem, está bem, concordo que há coisas piores na vida!

Mas esta arrelia que se farta... :P

Hidroginástica

2010-10-07T23:43:00.003+01:00

Foi hoje a primeira aula.

A aeróbica dentro de água é um desafio.

Quando os exercícios são feitos como manda o figurino.

E não como as cinquentonas gorduchas da piscina onde vou fazem.

Ok, fui mazinha.
Mas dá-me vontade de rir.

Divirto-me imenso.
E tento fazer os exercícios direitinhos.

Enfim...a prova disso é que sei que tenho músculos. Adormecidos, é certo. Porque me doooooeeeeem...!

Mas acho que vai valer a pena. ;)