São dias embrutecidos estes. Trabalho. Trabalho. Trabalho. E quando chego à noite a casa, abuso: e trabalho. Sinto-me cansada, afogada, a arrastar-me. Sem tempo. Sem disposição. Para tricotar. Costurar. Tocar flauta. Dançar. Fotografar. Até para ler. E mesmo para dormir. Sinto falta de mim.
