a rapariga do alfinete

Gente a discutir o sexo dos anjos horas a fio dá-me neura. E náusea. Náusea também. Ah, e vontade de desatar à bofetada aos querubins.

Postos de abastecimento de combustíveis que têm como música ambiente os hits do Peter Cetera deviam ir à falência. Não estivesse o meu carro na reserva e iam ver se a música não era outra.

Ah, que dizer desse momento maravilhoso em que acabas de colocar o molho na salada que trouxeste para o almoço e te dás conta de que te esqueceste de trazer o garfo...?!

Ora bem. Passar sem os headphones nos ouvidos na Rua de Cedofeita é uma aventura a que se não escapa impunemente. Lá ia eu, sossegada, a pensar cá com os meus botões 'ah, a primavera, a primavera...!' quando ouço um casalinho a conversar alegremente atrás de mim. E dizia ele, do alto daquele seu look a imitar o Eddie Vedder nos idos dos anos 90, de trunfa abastada e de barba a rarear (certament e a caminho do estilo 'lumberjack'), 'Então, tu não acreditas que lá no curso, naquele curso que o Zé 'tá a fazer, ele teve de ler em voz alta um livro qualquer...?' E, ao som de um 'ah, não posso...!' dela, como se a leitura em voz alta fosse um sacrilégio, continua o iluminado 'Eishhhhh, e não é que o livro era todo marado...começava com "e depois, chega o cavaleiro...e pegou nela...e DEFLOROU-A e o car$%&". Pois. Esta foi a parte em que eu tive que apressar o passo, antes que abafasse com o riso. Confesso que desconheço a totalidade do...