Dias ausentes

São dias embrutecidos estes.

Trabalho. Trabalho. Trabalho.
E quando chego à noite a casa, abuso: e trabalho.

Sinto-me cansada, afogada, a arrastar-me.

Sem tempo. Sem disposição.
Para tricotar. Costurar. Tocar flauta. Dançar. Fotografar.

Até para ler.
E mesmo para dormir.

Sinto falta de mim.